Milonga

-Es una lástima.- dijo, como al pasar, mientras agarraba su campera del respaldo de la silla y se la ponía.
-No me quedaba alternativa, soy un tipo muy duro, viste.
-Pero por qué no te vas un poco a la reco¡pip! sucia y sifilítica de tu reventada y recontra¡pip! madre, arlequín.
-Bueno. No, no. No te vayas. Tengo algo para vos.
Se levantó de su asiento, se dirigió a la estantería a la que le dio la espalda durante toda la charla. Se quedó parado, aparentando dubitación. Quiso generar expectativa en su interlocutor (y manager).
-¿Qué? ¿Un regalo? Dale, decime.- y evidentemente, lo había logrado.
-Si, algo muy lindo.- concedió, siempre de espaldas y mientras se metía, con sigilo, la mano en el bolsillo. Luego, un puño de nostalgia se adueñó de su corazón y se entregó al placer de volver a hacer lo que hacía con todas sus novias: sacó de su bolsillo una plasta de doscientos gramos de moco y la arrojó con violencia sobre el rostro de su representante. La onomatopeya viscosa lo llenó de regocijo. “Mi día está completo”, pensó, mientras veía formarse un témpano tibio y verdoso bajo la punta de la torcida nariz de su interlocutor; aquel que, siguiendo la rutina, le había sugerido seguir el camino que lo llevara a la cansada vagina de su progenitora. Pero esto aún no terminaba:
-Ahora te voy a cantar un tema de Frank Sinatra.